Хочу рассказать историю, которая случилась со мной много лет назад, еще
во времена Советского Союза. Мне было лет восемь. Жили мы тогда в
украинской деревне, дом на? стоял недалеко от кладбища, третий или
четвертый дом. Естественно, с детства мы привыкли к виду могил, совсем
не боялись находиться на кладбище, даже играли там. Правда, редко –
взрослые всегда достаточно сурово нас наказывали за такие «проделки».
Мы знали там все могилки, особенно детские — уж очень жалко нам было
человечков, умер?их в таком же возрасте, как мы сами были... Вот,
однажды я ?ла из ?колы домой, между домов видела кусок кладбища и часть
могильных плит. Смотрела краем взгляда, но тут заметила, что что-то
было не так.
Присмотрелась внимательнее. Вместо белой могильной плиты с фотографией
одного мальчика (мне всегда нравилась эта карточка, что-то в этом
мальчике было поэтичное, спи?ите это на воображение маленькой девочки)
был боль?ой камень неправильной формы, а на нем гравировка –
изображение парня в армейской форме. Я постояла, посмотрела, подумала
еще, что памятник поменяли, услы?ала, что кто-то меня зовет со двора,
побежала туда. Звала меня сестра, я ее потянула обратно посмотреть на
новый памятник. При?ли на кладбище, а там все было как рань?е – белая
плита и фотография мальчика…
Про?ло более 20-ти лет, и мой племянник, которому было 18, был призван
в армию. Но из военкомата он не доехал до места назначения – их фургон
попал в жуткую аварию, столкнулся с бензовозом…
Похоронили племянника на том самом кладбище. Вот и думаю я, а не его ли я видела тогда, в детстве?